Отец жениха. Каникулы в Париже

— Отец моего жениха поцеловал меня. И хуже всего не то, что это случилось. Хуже всего то, что в ту секунду я забыла, как дышать… и не смогла его оттолкнуть. — Это неправильно… — шепчу дрожащими губами, упираясь ладонями ему в грудь. Неправильно. Безумно. Чудовищно. Он старше меня. Он отец мужчины, за которого я должна выйти замуж. Но почему тогда рядом с ним сердце сходит с ума так, как никогда не билось рядом с его сыном? Дождь стеной падает вокруг нас, пряча от всего мира. Я чувствую запах мокрой кожи, тепло его тела, его тяжелый взгляд. — Уходите… — почти умоляю я. — Пожалуйста… Он делает всего один шаг. Один. И между нами больше не остается воздуха. — Прости меня… — хрипло произносит он. Его пальцы осторожно касаются моей щеки. Я знаю, что должна отвернуться. Должна. Обязана. Но вместо этого закрываю глаза. Его губы накрывают мои. И в этот момент я понимаю страшную вещь. Я слишком долго убеждала себя, что люблю не того мужчину. Только как после этого смотреть в глаза человеку, который должен стать моим мужем? А через несколько дней мой жених посмотрит мне в глаза и задаст всего один вопрос: — Это правда… Ты целовалась с моим отцом?