Предатель. Тебе будет больно

— Не могу больше ждать, давай скорее… вот здесь, — слышу горячий, срывающийся шепот моего мужа. Шуршание ткани. Приглушенное дыхание. И ее смех. Хрипловатый, самодовольный. Мир сужается до этого звука. Сердце грохочет в груди, будто пытается пробиться сквозь ребра. Рывком, без предупреждения, я распахиваю дверь кабинки. Смотрю на белоснежные кружевные чулки, безупречно ровные ноги, на струящееся по фигуре шелковое платье соперницы. В лицо ей смотреть мне не надо. Кто она, я знаю и так. Муж поворачивается. Недовольно кривится, как всегда, когда я делаю что-то невпопад. — Я тебя предупреждал, — цедит он, торопливо застегивая брюки. — Сделай пластику, или в браке нас будет трое. Лина, моя лучшая подруга, не спеша поправляет платье, криво улыбается и слегка наклоняет голову. — К желаниям мужа надо прислушиваться, дорогая, иначе... сама видишь. В ушах — звон. Руки дрожат. В горле ком, от которого больно дышать. Комната качается. Я хватаюсь за косяк — то ли чтобы не упасть, то ли чтобы не вцепиться в лицо подлой твари. И не знаю, что больнее — предательство мужа или обман лучшей подруги.